Tanto per non smentirsi mai, ecco qui gli aggiornamenti odierni.
Amari, ovviamente.
mercoledì 30 dicembre 2009
martedì 29 dicembre 2009
lunedì 28 dicembre 2009
un appelllo importantissimo
A causa dei BOTTI di CAPODANNO MOLTI CANI e GATTI scappano dai giardini, si gettano dai balconi, rimangono impiccati con i collari ai cancelli o vengono investiti.
Ogni anno è una STRAGE DI INNOCENTI!!!
TENETELI IN CASA AL SICURO, SE LI AMATE PROTEGGETELI!!
Ogni anno è una STRAGE DI INNOCENTI!!!
TENETELI IN CASA AL SICURO, SE LI AMATE PROTEGGETELI!!
PASSATE PAROLA A TUTTE LE PERSONE CHE HANNO CANI o GATTI
GRAZIE
Chi ama la natura e gli animali preferisce il botto dello spumante
domenica 27 dicembre 2009
sabato 26 dicembre 2009
lunedì 21 dicembre 2009
promemoria ornitofilo
Il freddo e il gelo fanno male a tutti, anche ai poveri uccellini che, nel giro di poche ore si sono ritrovati senza cibo.
Approfitto per ricordare, a chi ne avesse voglia e tempo, questa "ricetta",
pubblicata un anno fa, ma sempre (purtroppo) attuale e perfino in anticipo rispetto alle "medie stagionali".
Grazie.
Approfitto per ricordare, a chi ne avesse voglia e tempo, questa "ricetta",
pubblicata un anno fa, ma sempre (purtroppo) attuale e perfino in anticipo rispetto alle "medie stagionali".
Grazie.
sabato 19 dicembre 2009
neve?
No.
Merda.
E vista l'abbondanza, chissà almeno che porti bene...
n.b.le "velature" verdi che si vedono in foto sono le griglie della rete "antigatto" installata la scorsa primavera per scongiurare pericolosi salti di Priscilla al piano di sotto...
Merda.
E vista l'abbondanza, chissà almeno che porti bene...
n.b.le "velature" verdi che si vedono in foto sono le griglie della rete "antigatto" installata la scorsa primavera per scongiurare pericolosi salti di Priscilla al piano di sotto...
mercoledì 9 dicembre 2009
sesso forte? ma mi faccia il piacere!
Antefatto:
Lunedì 7 dicembre, mattina: dopo dieci giorni di cassaintegrazione, da orribilandia nessuno s'è fatto vivo.
E siccome undici anni in mezzo a certa gente forgiano al pari d'un percorso di guerra -per cui impari ad aspettarti nemici nascosti ovunque- decido di inviare un sms ai colleghi più prossimi, chiedendo se ci siano novità.
Due colleghe su tre mi rispondono che, a parte una (prevedibilmente) pessima atmosfera, non c'è nulla di nuovo. Ma loro lavorano part time e non sanno ancora cosa sia successo.
Il terzo, solo perché si tratta di personaggio scrupoloso ed amico, mi invita a bere un caffè a casa sua.
Intuisco che sia per prepararmi ad una brutta notizia.
E infatti mi rivela che la sospensione lavorativa, per me ed altre 24 persone, è stata prolungata fino al 23 dicembre.
Cioè fino all'anno prossimo, giacché dal 24 dicembre 2009 al (presumo) 7 gennaio 2010 sarà effettuata la chiusura natalizia.
E come è avvenuta tale comunicazione?
Con un offensivo avviso posto in bacheca.
Così, senza rispetto alcuno per i lavoratori, né per la loro dignità, nè per la loro privacy.
Come i quadri a fine anno. Per dire a tutti che sei stato bocciato.
Ma la cosa più grave è che, senza il mio sesto senso di strega, non mi sarebbe venuto in mente di informarmi PRIMA del mio presunto rientro.
Così ieri mi sarei inutilmente alzata alle 6, salita in auto e consumato preziosissima benzina per arrivare in quello schifoso ufficio e sentirmi ridere in faccia che dovevo tornare a casa.
Assurdo. Anzi, offensivo. Anzi, schifoso.
Il rispetto è sacro, dovuto a tutti.
Ma chissà dove sono cresciuti questi gran signori per comportarsi così egregiamente nei confronti dei dipendenti, ignorando le più elementari regole di buon senso ed educazione.
E stendo un velo pietoso, l'ennesimo, forse l'ultimo, su chi, a torto, ha carica di "responsabile" dell'ufficio in cui ho lavorato: quando gli ho inviato un provocatorio sms di richiesta novità, mi ha solo detto che restavo a casa fino al 23.12 insieme ad altre 24 persone; e quando gli ho fatto presente che il modo in cui ciò era avvenuto denotava gravissima mancanza di rispetto nei confronti dei lavoratori, mi ha laconicamente risposto che credeva mi "avessero già avvisato".
Il resto si commenta da sè.
Lunedì 7 dicembre, pomeriggio: anche a causa dell'ennesima bastonata, comincio a sentirmi poco bene. Un po' di mal di gola e verso sera, 37,5°C di febbre.
Che, su di me, ha lo stesso effetto di 40°C su un essere umano "normale".
Dopo aver dato cena ai quattro felini (compreso Cheope), mi metto a letto e, nella marea di pensieri rabbiosi ed amari in cui mi trovo, come sempre, a navigare, emerge quello più inquietante: domani, 8 dicembre, DEVO star bene per andare dai mici alla colonia, giacché la figlia di T. si sposa e, quindi, sono io l'unica "di turno".
Passo una notte abbastanza insonne, comunque poco differente dalle precedenti, tranne per la copiosa sudorazione dovuta all'antipiretico.
Fuori piove abbondantemente: ogni goccia una maledizione, ringhiata dal mio corpo, rovente di impotenza.
Passato prossimo:
Martedì 8 dicembre, mattina: mi sveglio piuttosto ammaccata ed intontita, ma decisa a portare avanti il mio impegno.
Per cui, esaurite le incombenze feline casalinghe, compreso il buon Cheope che è ospite in garage, al riparo da freddo e pioggia, mi faccio coraggio ed esco, non appena la pioggia regala un po' di tregua, accompagnata dal comproprietario per scongiurare eventuali miei mancamenti.
Alla colonia vedo solo pochi mici, ma l'importante è che ci sia Briciolo, cui devo somministrare un antibiotico. Riempio la mangiatoia di cibo, sistemo tutto alla meglio e, sempre assistita dal comproprietario, torno a casa con almeno la soddisfazione di aver fatto più del possibile, nonostante le pessime condizioni generali.
Martedì 8 dicembre, pomeriggio: un ulteriore controllo dopo pranzo, per vedere se arrivano altri gatti. Ma nessun altro di loro si fa vedere, a parte Briciolo, e così torno a casa, finalmente in pace con me stessa ed il mio diritto al riposo.
Mi infilo tra le coperte e ci resto fino a sera.
Verso le 17 riprende a piovere: spero e prego che, avendo lasciato loro molto cibo di cui approfittare nelle ore asciutte, i mici siano già al riparo, sazi e pronti al riposo notturno.
Ore 20, dopo aver sistemato i quattro gatti "indoor", mi costringo a cenare, anche perché la debolezza si fa sentire, e torno a letto.
Più tardi T. mi avvisa via sms d'essere riuscita a passare mentre non pioveva e di aver visto quasi tutti i gatti, mi augura di stare meglio e di guarire presto.
La leggerò solo l'indomani mattina: sono solo le ventidue, ma io sono già crollata e dormo pesantemente.
Presente:
Mercoledì 9 dicembre, mattina: mi sento peggio di ieri.
E per fortuna non devo andare a lavorare.
La testa mi scoppia, vedo saette nel campo visivo. Devo assolutamente riposare.
Scrivo a T. che oggi dovrà fare a meno di me, so già che se la caverà benissimo da sola.
E quel pensiero mi conforta, mi autorizza a dedicarmi tempo per riposare e guarire.
Comunque mi alzo, sistemo le micie e scendo a trovare Cheope, che, oltre a coccole e cibo, necessita di compagnia: e me lo fa capire, rovesciando ogni volta qualcosa tra gli oggetti sugli scaffali, non sistemati, evidentemente, a prova di gatto.
Mentre lo coccolo (come mi gira la testa!), lo guardo negli occhi e gli spiego che oggi sto male e che posso restare poco con lui. Sono certa che lui capisce e accetta la situazione.
Torno a letto e ci resto fino a pranzo.
Mercoledì 9 dicembre, pomeriggio: approfitto del tempo libero per rivedere un gran film. THE MATRIX.
Il tempo trascorre nella durata del dvd e tra le fusa di Emily, appostata strategicamente sulle gambe, avvolta da un plaid in pile.
Priscilla preferisce la sua cuccia, nella copertina sull'altro pezzo di divano.
Chloe ronfa beata su quello nella cameretta, conquistato di nascosto dalle altre due.
Finito il film, mi sembra di stare un po' meglio: allora avvio l'aspirapolvere, cercando di dare un aspetto accettabile alla casa.
Si, perché come ogni donna, moderna o d'altri tempi, sposata o convivente che sia, sa bene, quando una di noi si ferma, si ferma tutto il mondo: mucchi di piatti sporchi, di roba da lavare, di polvere negli angoli e di briciole sulla tovaglia.
E, per chi li ha, le cassettine dei gatti da pulire.
Ma pago ben presto quest'eccesso di eroismo domestico: la testa si fa pesante, comincio a sudare e mi sento debole.
Spengo in tempo l'aspirapolvere prima di svenire e riprendo fiato, sedendomi sul divano.
Tornata a livelli vitali pressocché normali, scendo in garage per sfamare Cheope.
Anche per me è quasi ora di cena.
Per fortuna stasera c'è pizza.
E i piatti, quelli rimasti, li laverò domani.
Per oggi ho fatto abbastanza.
Sicuramente molto più d'un appartentente al sesso forte.
Si, insomma, un uomo.
Che, al mio posto, sarebbe ancora a letto, da lunedì sera.
A lamentarsi e chiedere qualunque cosa: un po' d'acqua, un fazzoletto, qualcosa contro la nausea...
Sesso forte? Ma mi faccia il piacere!
Appunto...
Lunedì 7 dicembre, mattina: dopo dieci giorni di cassaintegrazione, da orribilandia nessuno s'è fatto vivo.
E siccome undici anni in mezzo a certa gente forgiano al pari d'un percorso di guerra -per cui impari ad aspettarti nemici nascosti ovunque- decido di inviare un sms ai colleghi più prossimi, chiedendo se ci siano novità.
Due colleghe su tre mi rispondono che, a parte una (prevedibilmente) pessima atmosfera, non c'è nulla di nuovo. Ma loro lavorano part time e non sanno ancora cosa sia successo.
Il terzo, solo perché si tratta di personaggio scrupoloso ed amico, mi invita a bere un caffè a casa sua.
Intuisco che sia per prepararmi ad una brutta notizia.
E infatti mi rivela che la sospensione lavorativa, per me ed altre 24 persone, è stata prolungata fino al 23 dicembre.
Cioè fino all'anno prossimo, giacché dal 24 dicembre 2009 al (presumo) 7 gennaio 2010 sarà effettuata la chiusura natalizia.
E come è avvenuta tale comunicazione?
Con un offensivo avviso posto in bacheca.
Così, senza rispetto alcuno per i lavoratori, né per la loro dignità, nè per la loro privacy.
Come i quadri a fine anno. Per dire a tutti che sei stato bocciato.
Ma la cosa più grave è che, senza il mio sesto senso di strega, non mi sarebbe venuto in mente di informarmi PRIMA del mio presunto rientro.
Così ieri mi sarei inutilmente alzata alle 6, salita in auto e consumato preziosissima benzina per arrivare in quello schifoso ufficio e sentirmi ridere in faccia che dovevo tornare a casa.
Assurdo. Anzi, offensivo. Anzi, schifoso.
Il rispetto è sacro, dovuto a tutti.
Ma chissà dove sono cresciuti questi gran signori per comportarsi così egregiamente nei confronti dei dipendenti, ignorando le più elementari regole di buon senso ed educazione.
E stendo un velo pietoso, l'ennesimo, forse l'ultimo, su chi, a torto, ha carica di "responsabile" dell'ufficio in cui ho lavorato: quando gli ho inviato un provocatorio sms di richiesta novità, mi ha solo detto che restavo a casa fino al 23.12 insieme ad altre 24 persone; e quando gli ho fatto presente che il modo in cui ciò era avvenuto denotava gravissima mancanza di rispetto nei confronti dei lavoratori, mi ha laconicamente risposto che credeva mi "avessero già avvisato".
Il resto si commenta da sè.
Lunedì 7 dicembre, pomeriggio: anche a causa dell'ennesima bastonata, comincio a sentirmi poco bene. Un po' di mal di gola e verso sera, 37,5°C di febbre.
Che, su di me, ha lo stesso effetto di 40°C su un essere umano "normale".
Dopo aver dato cena ai quattro felini (compreso Cheope), mi metto a letto e, nella marea di pensieri rabbiosi ed amari in cui mi trovo, come sempre, a navigare, emerge quello più inquietante: domani, 8 dicembre, DEVO star bene per andare dai mici alla colonia, giacché la figlia di T. si sposa e, quindi, sono io l'unica "di turno".
Passo una notte abbastanza insonne, comunque poco differente dalle precedenti, tranne per la copiosa sudorazione dovuta all'antipiretico.
Fuori piove abbondantemente: ogni goccia una maledizione, ringhiata dal mio corpo, rovente di impotenza.
Passato prossimo:
Martedì 8 dicembre, mattina: mi sveglio piuttosto ammaccata ed intontita, ma decisa a portare avanti il mio impegno.
Per cui, esaurite le incombenze feline casalinghe, compreso il buon Cheope che è ospite in garage, al riparo da freddo e pioggia, mi faccio coraggio ed esco, non appena la pioggia regala un po' di tregua, accompagnata dal comproprietario per scongiurare eventuali miei mancamenti.
Alla colonia vedo solo pochi mici, ma l'importante è che ci sia Briciolo, cui devo somministrare un antibiotico. Riempio la mangiatoia di cibo, sistemo tutto alla meglio e, sempre assistita dal comproprietario, torno a casa con almeno la soddisfazione di aver fatto più del possibile, nonostante le pessime condizioni generali.
Martedì 8 dicembre, pomeriggio: un ulteriore controllo dopo pranzo, per vedere se arrivano altri gatti. Ma nessun altro di loro si fa vedere, a parte Briciolo, e così torno a casa, finalmente in pace con me stessa ed il mio diritto al riposo.
Mi infilo tra le coperte e ci resto fino a sera.
Verso le 17 riprende a piovere: spero e prego che, avendo lasciato loro molto cibo di cui approfittare nelle ore asciutte, i mici siano già al riparo, sazi e pronti al riposo notturno.
Ore 20, dopo aver sistemato i quattro gatti "indoor", mi costringo a cenare, anche perché la debolezza si fa sentire, e torno a letto.
Più tardi T. mi avvisa via sms d'essere riuscita a passare mentre non pioveva e di aver visto quasi tutti i gatti, mi augura di stare meglio e di guarire presto.
La leggerò solo l'indomani mattina: sono solo le ventidue, ma io sono già crollata e dormo pesantemente.
Presente:
Mercoledì 9 dicembre, mattina: mi sento peggio di ieri.
E per fortuna non devo andare a lavorare.
La testa mi scoppia, vedo saette nel campo visivo. Devo assolutamente riposare.
Scrivo a T. che oggi dovrà fare a meno di me, so già che se la caverà benissimo da sola.
E quel pensiero mi conforta, mi autorizza a dedicarmi tempo per riposare e guarire.
Comunque mi alzo, sistemo le micie e scendo a trovare Cheope, che, oltre a coccole e cibo, necessita di compagnia: e me lo fa capire, rovesciando ogni volta qualcosa tra gli oggetti sugli scaffali, non sistemati, evidentemente, a prova di gatto.
Mentre lo coccolo (come mi gira la testa!), lo guardo negli occhi e gli spiego che oggi sto male e che posso restare poco con lui. Sono certa che lui capisce e accetta la situazione.
Torno a letto e ci resto fino a pranzo.
Mercoledì 9 dicembre, pomeriggio: approfitto del tempo libero per rivedere un gran film. THE MATRIX.
Il tempo trascorre nella durata del dvd e tra le fusa di Emily, appostata strategicamente sulle gambe, avvolta da un plaid in pile.
Priscilla preferisce la sua cuccia, nella copertina sull'altro pezzo di divano.
Chloe ronfa beata su quello nella cameretta, conquistato di nascosto dalle altre due.
Finito il film, mi sembra di stare un po' meglio: allora avvio l'aspirapolvere, cercando di dare un aspetto accettabile alla casa.
Si, perché come ogni donna, moderna o d'altri tempi, sposata o convivente che sia, sa bene, quando una di noi si ferma, si ferma tutto il mondo: mucchi di piatti sporchi, di roba da lavare, di polvere negli angoli e di briciole sulla tovaglia.
E, per chi li ha, le cassettine dei gatti da pulire.
Ma pago ben presto quest'eccesso di eroismo domestico: la testa si fa pesante, comincio a sudare e mi sento debole.
Spengo in tempo l'aspirapolvere prima di svenire e riprendo fiato, sedendomi sul divano.
Tornata a livelli vitali pressocché normali, scendo in garage per sfamare Cheope.
Anche per me è quasi ora di cena.
Per fortuna stasera c'è pizza.
E i piatti, quelli rimasti, li laverò domani.
Per oggi ho fatto abbastanza.
Sicuramente molto più d'un appartentente al sesso forte.
Si, insomma, un uomo.
Che, al mio posto, sarebbe ancora a letto, da lunedì sera.
A lamentarsi e chiedere qualunque cosa: un po' d'acqua, un fazzoletto, qualcosa contro la nausea...
Sesso forte? Ma mi faccia il piacere!
Appunto...
domenica 6 dicembre 2009
a proposito del post precedente: CSI
Ovvero: Che Si Inventerebbero queste donne, pur di risparmiare tempo?
Come tutte le donne "moderne" che non vogliono rinunciare alle poche (POCHISSIME) cose belle rimaste nella loro frenetica vita, spesso cerco di ottimizzare al massimo il tempo che ho a disposizione, conciliando doveri e, per così dire, piaceri.
Ed è così che per sfruttare il tempo dedicato ai lavori domestici, applicando contemporaneamente un trattamento idratante alle mani (forse l'unica parte del corpo che dia risultati proporzionali alla costanza con cui le curo), dopo aver spalmato crema e/o altro prodotto curativo, indosso un paio di guanti di lattice; il che mi fa sembrare uno degli investigatori di C.S.I.
Solo che, nel mio caso, la sigla non significa "Crime Scene Investigation", ma la dice lunga sul mio stato mentale.
E cioè, Che Sono Irrecuperabile.
sabato 5 dicembre 2009
durerà più la destra o la sinistra?
Non ho mai voluto parlare di politica in questo blog.
Perché, a voler essere onesta, non ci capisco poi granché; e soprattutto perché temo che in questo paese sia davvero difficile avere una propria opinione, personale e approfondita.
Ma anche perché qui preferisco parlare di cose interessanti, di cose che mi appartengano, per quanto possano essere insolite e discutibili.
Infatti.
Questo è un post di economia domestica.
O, per usare un termine meno anacronistico, di sopravvivenza.
Ed ha a che fare con un problema quotidiano.
Loro, meravigliosi aiutanti che permettono di usare qualunque detergente senza rovinarsi, inutilmente, la pelle delle mani.
Loro, fantastica barriera contro ogni schifezza immaginabile, provvidenziali quando devo rovistare nella spazzatura in stile CSI o quando mi trovo a maneggiare cose per me intoccabili, come le cimici, consueta rottura di palle ad ogni autunno che torna.
Unica nota stonata: quando se ne buca uno. Di solito il destro.
E allora tocca spaiare il paio.
Con il risultato di trovarsi con dieci guanti sinistri che giacciono tristi e "scoppiati", per sempre, sotto il lavello della cucina.
Senza neanche il conforto d'un gruppo di sostegno o di poter scrivere alla De Filippi per ritrovare il guanto perduto.
Inutile il tentativo di rivoltarne uno e farlo diventare destro; lui è nato sinistro, quello è il suo destino.
Per non parlare del fatto che la (mia) pelle prova immenso fastidio stando a contatto dentro con ciò che è concepito per stare fuori.
In un momento di sconforto, cercando di economizzare ed esorcizzando lo spreco, ho addirittura indossato un guanto di cotone sulla mano destra e poi il suddetto guanto di gomma, rivoltato.
Un'esperienza frustrante.
Da cui ho tratto però una lezione: inutile cercare di cambiare il senso delle cose.
Chè, quando ne hanno uno ben preciso, inequivocabile e prestabilito, è già una gran fortuna.
Meglio lasciare tutto com'è.
Si tratta solo di saper aspettare il prossimo buco.
Perché, a voler essere onesta, non ci capisco poi granché; e soprattutto perché temo che in questo paese sia davvero difficile avere una propria opinione, personale e approfondita.
Ma anche perché qui preferisco parlare di cose interessanti, di cose che mi appartengano, per quanto possano essere insolite e discutibili.
Infatti.
Questo è un post di economia domestica.
O, per usare un termine meno anacronistico, di sopravvivenza.
Ed ha a che fare con un problema quotidiano.
I guanti in gomma.
Loro, meravigliosi aiutanti che permettono di usare qualunque detergente senza rovinarsi, inutilmente, la pelle delle mani.
Loro, fantastica barriera contro ogni schifezza immaginabile, provvidenziali quando devo rovistare nella spazzatura in stile CSI o quando mi trovo a maneggiare cose per me intoccabili, come le cimici, consueta rottura di palle ad ogni autunno che torna.
Unica nota stonata: quando se ne buca uno. Di solito il destro.
E allora tocca spaiare il paio.
Con il risultato di trovarsi con dieci guanti sinistri che giacciono tristi e "scoppiati", per sempre, sotto il lavello della cucina.
Senza neanche il conforto d'un gruppo di sostegno o di poter scrivere alla De Filippi per ritrovare il guanto perduto.
Inutile il tentativo di rivoltarne uno e farlo diventare destro; lui è nato sinistro, quello è il suo destino.
Per non parlare del fatto che la (mia) pelle prova immenso fastidio stando a contatto dentro con ciò che è concepito per stare fuori.
In un momento di sconforto, cercando di economizzare ed esorcizzando lo spreco, ho addirittura indossato un guanto di cotone sulla mano destra e poi il suddetto guanto di gomma, rivoltato.
Un'esperienza frustrante.
Da cui ho tratto però una lezione: inutile cercare di cambiare il senso delle cose.
Chè, quando ne hanno uno ben preciso, inequivocabile e prestabilito, è già una gran fortuna.
Meglio lasciare tutto com'è.
Si tratta solo di saper aspettare il prossimo buco.
venerdì 4 dicembre 2009
giovedì 3 dicembre 2009
mercoledì 2 dicembre 2009
costanti e variabili
Amo i gatti.
Sempre di più.
Di più, nel senso dell'amore che cresce nei loro confronti.
Di più, nel senso che loro aumentano, numericamente parlando.
Amo la bellezza.
Le cose delicate e semplici, quelle che il mondo becero, volgare, invaso da grandifratelli e grandissimi imbecilli non sa vedere, né comprendere, né apprezzare.
Amo l'originalità, il coraggio di chi va controcorrente, di chi sfida perbenismo e comodità, di chi si alza un'ora prima per assaporare la colazione, prima di farsi inghiottire dal "logorìo della vita moderna".
Amo cercare il senso nelle cose, lo spirito di conoscenza e la sana curiosità.
Amo imparare da chiunque, ogni giorno, qualcosa.
Venerdì scorso era previsto un giorno di cassaintegrazione, l'ultimo per il mese in corso. Invece alle 17,15 di giovedì sera, a tre quarti d'ora dall'uscita da orribilandia, mi viene consegnata una raccomandata a mano in cui mi si comunica che sarò a casa fino al 4 dicembre compreso. Il che, come qualunque essere vivente dotato di neuroni funzionanti può intuire, significa che rientrerò, SE rientrerò, non prima del 9 dicembre. A questo punto, visto che non sono indispensabile, potranno fare a meno di me anche nel "ponte" dell'8 dicembre.
Il mondo è bello perché è vario. Dicono.
Ma di certe variabili, sinceramente, farei volentieri a meno.
Ad maiora...
Sempre di più.
Di più, nel senso dell'amore che cresce nei loro confronti.
Di più, nel senso che loro aumentano, numericamente parlando.
Amo la bellezza.
Le cose delicate e semplici, quelle che il mondo becero, volgare, invaso da grandifratelli e grandissimi imbecilli non sa vedere, né comprendere, né apprezzare.
Amo l'originalità, il coraggio di chi va controcorrente, di chi sfida perbenismo e comodità, di chi si alza un'ora prima per assaporare la colazione, prima di farsi inghiottire dal "logorìo della vita moderna".
Amo cercare il senso nelle cose, lo spirito di conoscenza e la sana curiosità.
Amo imparare da chiunque, ogni giorno, qualcosa.
Venerdì scorso era previsto un giorno di cassaintegrazione, l'ultimo per il mese in corso. Invece alle 17,15 di giovedì sera, a tre quarti d'ora dall'uscita da orribilandia, mi viene consegnata una raccomandata a mano in cui mi si comunica che sarò a casa fino al 4 dicembre compreso. Il che, come qualunque essere vivente dotato di neuroni funzionanti può intuire, significa che rientrerò, SE rientrerò, non prima del 9 dicembre. A questo punto, visto che non sono indispensabile, potranno fare a meno di me anche nel "ponte" dell'8 dicembre.
Il mondo è bello perché è vario. Dicono.
Ma di certe variabili, sinceramente, farei volentieri a meno.
Ad maiora...
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